Очерки.
Не для впечатлительных:
Я устала...
Я чувствую себя не куклой, не послушной марионеткой - я чувствую себя выдуманной сущностью.
Для кого-то я - бесноватый подросток, гроза окрестных старушек.
Родители представляют меня врозлеющим ребёнком. Умным, трезво оценивающим реальность, но - ребёнком. А я не могу обмануть их ожидания... И если они считают, что мне уготовано Великое Будущее, пусть так. Я исполню.
Для учителей - послушная, внимательная, аккуратная, педантичная и ответственная. Да вот только одна решила, что я - опять же, уставший от оков подросток, и пришлось мне напялить шипованный браслет поверх сетчатых полуперчаток. Жарко ведь, особенно когда руками на дискотеке размахиваешь... Это жестоко...
Мне больно от этого...
Для друзей я - разная. Весёлая, необидчивая, немного рассеяная и потому необременительная, а что про дни рождения забываю - это, знаете ли, даже пикантности придаёт. Я - которую считают выше себя, которая считает себя ниже других. Друзей. Я - способ достичь абстрактной "вершины мира", тебя все уважают, а я... Осталась. Чьей-то неосуществлённой мечтой, обрывком реальности... Обидно... Я - весёлый человек, с которым можно классно отжигать. Распевать непристойные и агрессивные песенки на улице, прохожие оглядываются, сторонятся двух безумных радостно-восторженных подростков... Вот хотя бы это меня устраивает. Хорошо, растекаешься, растворяешься в холодных сумерках призрачным мерцанием фонарей...
Я - идеальный враг. Жестокий враг, агрессивный, и месть можно растягивать, поскольку отменить войну уже нельзя, пакт нарушен...
Люди, прекратите мечтать, вы не замечаете, но мне же больно! Не надо! Огонь горячий...
Я устала не от жизни, не от существования... Я, обрывок чужих воспоминаний, чужой идеал, чужой... король? - я боюсь забвения, я боюсь быть... Я - чужак в этом мире.
Я устала быть...
Мне опостылела та телесная оболочка, она мне тесна... Кому-то нравится, кому-то - нет, а мне - всё равно. Вечный посредник между совершённым и Несбывшимся.
Я устала...
Моя безумная мечта - полёт.
Разбежавшись, прыгну со скалы...Лететь... Не думайте, это не суицид, я лечу - вперёд и вверх! И вот Тьма смыкается за мною... Я хочу, чтобы там была только я... И, может быть, немного впереди я увижу крыло верного друга, такого же чёрного дракона, как и я...
Не обращайте внимания...
Моё... наболевшее...
Мысли.
Не читать ночью и слабонервным:
Холодно...
Холод и Тьма...
Сквозь плотно сомкнутые веки вижу: по бескрайней снежной пустыне упрямо бредёт, переставляет почти не слушающиеся ноги человек. Тоненькая полупрозрачная фигурка, чёрное марево как плащ обхватывает её, развевается за плечами...
Я...
Сзади идёт Смерть.
Не старуха с косой, не скелет с занесённым огненным мечом, нет...
Смерть - Он...
Я чувствую Его за плечом. Мой друг, мой страх, моя тень.
Он - вампир. Тёмные алые глаза смотрят пристально...
Сильные жилистые руки плотно обхватывают талию...
Я люблю Его... Я Его боюсь...
Длинные тонкие клыки блеснут во мраке. Луна взошла над погостом...
Люблю его...
Бреду к горизонту. Он близится, вижу пропасть, переливается всеми оттенками черноты... Ничего нет, различаю фигуры... Руки, тянутся, тянутся...
Я разворачиваюсь, быстро, бесконечно медленно, пытаюсь уйти от грядущего...
Клыки смыкаются на сонной артерии, хлещет чёрная кровь...
Ведь никому не вернуться назад, лишь самым сильным удаётся уйти немного вбок, но назад не возвращался никто.
Больно... Холодно... Падаю...
Я безумна. Смех. Я - Он. Он - я. Мы - Смерть.
Спасите!..
Спасибо всем, кто прочитал это, моим невольным волонтёрам. Наконец-то вырвался тот огненный тугой комок, что был со мной всю жизнь... Пожалуйста, не комментируйте. Не называйте краткие отрывки жизни, эти очерки рассказами. Не оскорбляйте меня.
Хотя... Можете писать что угодно... Ваше дело... Не мне ставить вам преграды...
Капелька молодец! Хорошо получается!
